J’ ai eu l’honneur d’être invité le 21 février 2024 à l’entrée au Panthéon des Manouchian-Mélinée et Missac – et de leurs 22 camarades fusillés au Mont Valérien le 21 février 1944. Je dois ce privilège à la présence, sur l’Affiche Rouge, de mon oncle Thomas Elek, juif hongrois fusillé à 18 ans aux côtés de ses camarades de combat, au Mont-Valérien.
Pour moi, le point culminant de la cérémonie fut la récitation, devant les cercueils des Manouchian, des 22 noms -difficiles à prononcer comme le dit Aragon dans son poème- interprétée ensuite avec talent par Feu!Chatterton.
« Marcel Rajman », dit une voix
-« Mort pour la France », répond une autre.
Et la même litanie sera répétée vingt deux fois pour Wolf Wajsbrot, Celestino Alfonso, Thomas Elek et les 19 autres qui me pardonneront, j’espère, de ne pas les citer. Deux français parmi eux -Rouxel et Cloarec- mais pour les autres tous des « métèques » et parmi eux beaucoup de juifs.
Cette récitation des noms ponctuée d’un « Mort pour la France » constitue un poème à elle seule. Poème de bienvenue offert par une France accueillante à des étrangers qui ont payé de leur sang et les armes à la main le droit d’être ensevelis et honorés dans son sol.
Il a été si long à venir, ce rapatriement ô combien posthume! Il aura fallu 80 ans pour que soit démentie la prophétie lugubre de Thomas Elek qui, pressentant son arrestation par la police française, confiait à sa mère en 1943 :
-« Nous on va tous crever et dans deux ans, personne ne saura qu’on a existé »
La France t’a donné tort, Thomas. Te voilà au prix de ta vie devenu un de ses fils éternels, du fond de ta tombe marquée d’une étoile de David -que presque plus personne n’ose aujourd’hui porter dans ses rues- tant est grande la crainte de s’en voir châtié.
Te voilà, Thomas Elek, contraint de poser avec tes camarades, pour une des nombreuses photos qui furent prise par la presse collabo avant votre exécution, dans la cour de la prison de Fresnes. Elles constitueront l’iconographie dont seront tirés les éléments de propagande ( affiche, brochure, articles de presse, ) qui serviront à tenter de vous disqualifier aux yeux des français comme métèques, juifs, et terroristes de l’ « Armée du Crime ».
Tu es, Thomas, à l’extrême droite de l’image, séparé de Manouchian par 4 de tes camarades fixant du regard, comme Fingerzweig et Grizwack, un objectif, tandis qu’après Wajsbrot qui a les mains jointes, Boczov et Manouchian en fixent crânement un autre.
Qui regardes-tu, Thomas, au-delà de l’objectif que tu fixes, dans ce moment capital, car tu sais bien que ces images seront les dernières traces visibles de toi sur cette terre ? Ta mère? Les tiens ? La France ? Comme dans la complainte de Mandrin quand il dit « Monté sur la potence, je regardais la France « ?
J’aime me laisser aller à penser que c’est à moi que parvient ce regard d’archange égaré parmi les voyeurs qui te clouent sur leurs images.
Moi, l’enfant interloqué d’avoir dès quatre ans posé mes yeux sur cette image, pour les attacher aux tiens. Ton regard qui m’a sauvé de la rage impuissante devant l’insondable horreur qui a miné mon père sa vie durant comme elle a mutilé celle de ses fils, parce que son père sa mère son frère et ses soeurs furent raflés par la police française puis gazés à Sobibor.
Pourtant l’antisémitisme french touch ne m’aura pas épargné ma vie durant. Traité encore de youpin récemmment par un jeune bordelais chic, roué de coups de pied à cinq ans pour les mêmes raisons par un alsacien ivrogne, chahuté au lycée, perpétuellement questionné pour savoir s’il faut m’appeler Stern ou Chtern. Passons. Je déteste, cela aussi tu me l’a appris, me poser en victime. Surtout ces temps-ci où le statut de victime de quelque chose est un préambule obligé pour quiconque veut se faire entendre.
Et voilà, Thomas, que, me voyant croiser ton regard, je me laisser aller à imaginer qu’après tout, tu pourrais bien du fond de ton éternité voir à travers mes yeux de désormais vieil homme ce qu’est devenue cette France que tu voulais si ardemment voir libre. Je suis au fond soulagé que tu ne puisse rien voir de ce que nous sommes devenus. Au moins tu es mort grandi, les yeux ouverts, dans ce que Charlotte Delbo, envoyée à Auschwitz pour faits de résistance, appelait la tornade de l’histoire.
Un vent violent souffle aussi sur la France d’aujourd’hui, Thomas, mais c’est un vent de panique. Loin de nous grandir il nous aveugle et nous rapetisse. Notre Macron dont le nom en grec signifie grand s’est subitement micronisé sous l’effet amoindrissant d’un résultat électoral incompatible avec son narcissisme de surdoué jupiterien. Car on ne peut pas toujours s’aimer sans que personne ne vous aime. Métamorphosé par la profondeur de sa blessure narcissique en Joker, il dissout l’ordre politique des choses à partir d’un message simple : Moi aussi je peux foutre le bordel si je veux nananère !
La dissolution, sous la double urgence d’une accélération ingérable du tempo politique liée à la menace d’un triomphe annoncé du Rassemblement National, cloue chacun de stupeur, agitant dans une même turbulence les agitateurs et les agités, ceux qui étaient déjà fous et ceux qui s’affolent.
Les contrecoups de ce « Coup d’Etat Psychique » pour reprendre l’expression pertinente de Raphael Liorca dans sa tribune du Monde, le 18 juin, sont de l’ordre du jamais vu en politique. Le Grand Perturbateur qui ne se gouverne plus nous shoote à sa propre angoisse.Plus personne ne sait où il habite, dans une France déjà minée par les difficultés économiques, la guerre aux portes, le carnaval sanglant de l’Islamisme radical, et les chahuts douteux de LFI, dans la rue comme à la Chambre.
Politique de la psychose ou psychose de la politique ? À coup sûr, panique à bord sur tous les bords, bienvenue à Pétocheland. Tout le monde joue à se faire peur par le biais de l’autre devenu l’Adversaire démoniaque -sauf le Rassemblement National qui opte pour le look costard cravate et Force Tranquille, mais qui est dupe ? Pas mal de gens, il me semble.
Marx disait que lorsque le sol de leur propre histoire tremble les hommes la rejouent dans les atours de leur passé sous la forme d’une tragédie puis d’une farce sordide… Quand on ne sait plus comment jouer on rejoue. Ainsi en va-t-il de ce remake bricolé à la hâte du « Front Populaire » baptisé « Nouveau » comme on fait des lessives ou des chips au goût indien sur les linéaires.
À peine constitué que déjà on s’y purge, ce qui ne l’empêche d’aller pâturer en foule l’herbe de l’unité, sur l’incontournable trajet République-Bastille-Nation. Farce ou tragédie ? Les images qui suivent invitent, surtout si on est juif, à opter pour la seconde hypothèse.
C‘est vrai, il y a de quoi avoir peur, surtout quand on est juif. D’autant que le terrorisme -avec lequel flirtent ce genre d’allumés- a comme son nom l’indique pour première et unique mission de faire régner la terreur. La vraie. Mais est-ce une raison pour perdre son sang froid et s’aller blottir dans les bras de ceux qu’on ne croit plus antisémites, sous-prétexte qu’ils n’aiment pas trop les musulmans ?
À cet égard et quel que soit par ailleurs l’immense respect que je lui porte je ne peux que m’attrister de voir Serge Klarsfeld faire allégeance au Rassemblement National. Ne se serait-il pas lui aussi un peu trompé de film, voire d’époque ? Ou même de film d’époque ? J ‘ai l impression de voir les Klarsfeld père et fils jouer dans un remake des « Visiteurs ». Ils ressemblent à deux juifs du pape surgis -sans rouelle ni bonnet jaune- du 13e siecle, réfugiés jusque-là en papauté avignonnaise et venus se placer dévotement sous l’aile bienveillante de la bientôt nouvelle Reine de France. Une reine qui longtemps les aurait boutés hors du royaume ou livrés aux barbaresques de l’islam sans remord.
Calmons-nous les amis, on n’est pas dans le Comtat Venaissin au 13e siècle ! Les juifs de France n’ont rien à quémander d’aucune souveraineté qui ne soit pas la leur. Nous juifs virgule citoyens français virgule exigeons de nos élus qu’ils protègent nos droits de citoyens point.
Coincé comme moi entre l’extrême gauche la plus bête et l’extrême droite la plus sournoise du monde, qu’aurais-tu fait Thomas ? De toi j’ai appris ceci : on a tous peur dans notre vie. Mais la panique ne doit jamais guider nos choix d’hommes libres. Si le bulletin que je vais mettre dans l’enveloppe me susurre « Tu m’as choisi parce que tu as peur », j’en fais une boulette de papier et je la fous à la poubelle.
Thomas Stern