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J’ai peur en tant que juive
Papa. Maman.
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Il m’arrive souvent de penser à vous, à ce que vous m‘avez transmis, des valeurs essentielles comme l’humanité, la dignité, le partage, l’amour et surtout l’humour.
Je me souviens de vos courses poursuites dans notre minuscule appartement, toi taquinant maman pour la faire rire entre deux travaux de confection. Vous étiez des travailleurs en confection à domicile .
Le prolétariat dans ce secteur.
Vous parliez à peine le français.
Vous parliez yiddish, polonais, parfois même russe.
Je suis orpheline de tout ça.
Et aujourd’hui je suis heureuse d’être orpheline de vous.
Je suis heureuse que vous n’ayez pas vécu pour assister à une répétition de ce vous avez traversé.
Vous m’avez élevée dans le respect de l’autre, la notion d’empathie, essentielle.
Mes parents, chers parents survivants de la Shoah, je suis heureuse que vous ne soyez plus de ce monde terrestre.
J’ai peur en tant que juive.
Je suis née femme parisienne juive d’un modeste foyer non religieux, non pratiquant. Où la culture, l’éducation, la lecture étaient prioritaires.
Je n’ai rien choisi. C’est un fait.
Aujourd’hui je suis intranquille le 31 octobre 23 date à laquelle j’écris.
L’antisémitisme que vous, mes parents, avez subi, flambe dans le monde.
Et aujourd’hui j’ai peur.
Peur pour mes enfants, pour mes petits-enfants. Peur tout simplement.
Peut-être qu’on s’en fout de ce que je ressens.
Je ne suis pas seule. Nous avons peur.
Je ne sais pas si ce post sera lu, s’il suscitera empathie, ou, pire, déchaînement de haters, je m’en fous. J’ai besoin de l’écrire. De le déposer là, aujourd’hui. Je ne sais plus quoi faire de cette haine, de cet antisémitisme galopant. Je ne sais plus quoi faire de ces pensées terrifiantes.
Peut-être que la littérature me sauvera.
Peut-être que la littérature nous sauvera.
Peut-être que l’écriture me sauvera. Peut-être que la création me sauvera. Peut-être que …
Peut-être que l’art nous sauvera…
Avec tout mon amour pour vous, vos valeurs, où que vous soyez.
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© Idit Cébula
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