Trump est bête. Trump est nul. Trump est inculte. Trump n’a pas lu un livre. Trump passe ses journées devant la télévision. Trump est vulgaire. Trump est puéril. Trump est ridicule. Trump est misogyne. Trump est raciste. Trump est fainéant. Trump est cupide. Trump est un escroc. Trump est un mafieux. Trump est un obsédé sexuel. Trump est un menteur. Trump est narcissique. Trump est mégalomane. Trump est odieux. Trump est mesquin. Trump est un mauvais père. Trump est un mari infidèle et un amant vantard. Trump est instable. Trump est un malade mental. Trump est fou. Trump…
On pourrait continuer ainsi jusqu’à la fin de ma chronique. Tout ce qui est excessif est insignifiant, dit la sagesse populaire. Tout ce qui est excessif est efficace, rétorque la morale médiatique contemporaine. À lire l’ouvrage de Michael Wolff, on croit parcourir – l’élégance de la langue en moins – les anciens portraits au vitriol des empereurs romains qui ont forgé les sinistres réputations des Néron et autres Caligula. Et qu’ont tant de mal à corriger des générations d’historiens.
Écrire un livre sur Donald Trump est finalement tâche assez aisée: il suffit d’accumuler les défauts, les insultes, les pires critiques. Même les plus grands journalistes américains se prêtent à ce jeu si facile et si rentable: on se fait bien voir de l’establishment et on vend des livres. Le beurre et l’argent du beurre…
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